Merece ser un libro
Pasamos, sentados a la mesa de aquella pizzería, más de cuatro horas, unos relatando, otros escuchando. El tema: los años dorados de su vida gay en las calles de San Pablo – más anexos ineludibles- en el recuerdo de Carlos y Raul. Relato crudo, sin filtro, sin edición, sin juicio de valor. Con la urgencia de quienes sienten que todo tiempo pasado fue mejor, y se aferran a la memoria, a la nostalgia, sin intención de iluminar su presente. Solo recordar.
Los mozos, a esta altura de la noche, ya nos miraban con poca simpatía y cierta molestia, por el espacio que seguíamos ocupando a pesar de que hacía largas horas que ya no consumíamos más que alguna bebida esporádica.
Sugerí entonces que dejásemos el lugar. No solo por las miradas inquisidoras de los mozos, sino porque ya no había asentaderas que aguantaran más aquellas incómodas sillas –como las de todo lugar público que se precie de hacer rotar su clientela-; a lo largo de la noche ya habíamos intentado todas las posturas posibles para mitigar la dureza –no placentera- que recibían nuestras partes nobles.
Carlos –que no dejaba de reiterar su satisfacción por haber encontrado en Raul quien confirme sus anécdotas- insistió una vez más, como lo había hecho no pocas veces a lo largo de la charla de aquella noche, con la idea que todas esas historias merecían no morir en el olvido.
- Esto hay que escribirlo en un libro, para que se sepa que esa época existió y cómo fue. ¡Lo buena que fue! – Argumentaba.
Me quedo pensando ¿con qué objeto se debería escribir aquel libro? ¿Hacer tan solo una crónica? ¿Intentar un análisis de esas experiencias? ¿Buscar provocar algún tipo de reflexión? ¿Encararlo como un aprendizaje? ¿Establecer una búsqueda para comprender aquellas conductas en aquel contexto? ¿Argumentar qué pueden significar esa enorme cantidad de anécdotas? ¿Bosquejar un análisis sociológico de ese grupo tan heterogéneo y singular? ¿Preguntarnos qué nos dejaron esos años? ¿Ponerles nombre y apellido reales a todos aquellos personajes que el cine, el teatro, la literatura nos contaban que existían, con esas vidas obligatoriamente ocultas, a veces sórdidas, siempre sufrientes?
Personalmente me importa poco si se ponían lentejuelas en el culo, si eso los hacía felices. Me interesa entender qué significó ese gesto: el de querer conquistar una superficie de placer (no el de ponerse lentejuelas en el culo). ¿Valdrá la pena hacer una exégesis de esas historias o cada uno sacará sus propias conclusiones?
Me inquieta también esa necesidad de construir un permanente discurso en torno a lo genital, que ya anteriormente, tantas veces, en circunstancias similares, me había llamado la atención.
La respuesta a ese interrogante, a ese por qué, no era tan difícil. En el tiempo de las experiencias vividas estaba fuera de toda posibilidad verbalizar simplemente aquella experiencia. Ni en casa, ni en el trabajo, ni con los amigos (que no fueran los del ambiente). Solo entre pares - aunque hayan pasado más de veinticinco años-, se puede hablar sin tapujos de lo que es esencial. Sin necesidad de ocultar nada, ni de camuflar, ni de soslayar. Hablar de levantes, de tamaños de pijas, de pajas colectivas, de sexo grupal, de puterío simple y llano como un desahogo de tantos años de simulación.
Y estaba también esa necesidad, en el mantra de Carlos, de que esa memoria no se pierda. La voluntad de que aquel tiempo de encuentros -hechos posibles contra todo y contra todos-, y todo aquel sexo consumado, no se olvide.
Nos fuimos retirando de la pizzería muy lentamente, como queriendo prolongar el instante, un poco en silencio. Rumiando lo hablado y escuchado.
Quedaron las fotos de aquella cena. Y unas cuantas historias.
(Continuará)
lunes, 21 de marzo de 2011
domingo, 20 de marzo de 2011
Baños, cines, saunas, estadios. (Parte cinco)
Coincidencias, solidaridades y tragedias
Por esas cosas que tiene el azar, Carlos y Raul, no frecuentaron los mismos ámbitos educativos, ni de niños, ni de jóvenes. Pero sí los dos, terminada su formación, se presentaron a concurso público para conseguir su primer trabajo. Los dos superaron la instancia de selección sin inconvenientes. Y esta vez sí, quiso el azar, que los dos trabajasen, en los mismos años, en la misma dependencia pública.
- ¿Trabajaste en el aeropuerto de Guarulhos? - Se seguía sorprendiendo Raul. - Yo también. Trabajaba en la aduana, en la Terminal Uno de pasajeros.
- Y yo en la Terminal de Cargas.- Dijo un también sorprendido Carlos, en esa noche que parecía seguir guardando sorpresas impensadas.
- Entonces,- preguntó Raul- ¿habrás conocido a un gordo que trabajaba allí, uno de los jefes de nombre José Eduardo, que entre nosotros llamábamos José Enjoado?
-Sí, -afirmó Carlos, - claro que lo conocí. Y tengo una historia para contar sobre él. Como era mi superior, me cambió de lugar de trabajo para que esté más cerca de él, un puesto mejor, claro. Yo primero pensé que me estaban promoviendo, pero cuando vi que lo que quería no era mejorar mi situación laboral, sino tener algo conmigo, lo encaré y le dije: si el precio que tengo que pagar para estar acá, en este lugar mejor, es ese, me vuelvo a mi sector anterior. Y me volví a mi antiguo puesto.
Raul no lo podía creer, no tenía consuelo. Se lamentaba:
- ¿Pudiste hacer algo con José Enjoado y lo dejaste pasar? Yo estaba loco por hacer algo con él.
Como toda subcultura, aquella también tenía sus códigos propios, sus formas de comunicarse, dar señales o avisos.
- Si el lugar se ponía peligroso, por la presencia de la policía o lo que fuera, - recuerda Carlos, -bastaba con que uno se quedase en la puerta y se frotarse los dedos de una mano, con el puño casi cerrado sobre el pecho y el pulgar hacia afuera, para que se sepa que no había que entrar a ese lugar. Que el lugar estaba “sucio”.
La solidaridad con los pares, aunque no se los conociera más que de vista, funcionaba aceitadamente. Se cuidaban unos a otros.
Pero hubo un momento de desconcierto.
Como toda charla entre gays que atravesaron los años ochenta y la pueden contar, no faltó la mención a la epidemia de HIV-Sida que avanzó a lo largo de aquellos años y se llevó a numerosos habitué de aquellos baños, cines, saunas y estadios.
- Tuvimos suerte, la podemos contar,- relata Carlos, con los ojos un poco húmedos, como exorcizando el recuerdo.- Pensar en todos los lugares que mencionamos esta noche, toda esa gente que conocimos. Da un poco de nostalgia, ¿no? Quiero decir cuando podíamos tener sexo por diversión, sin pensar en peligros, verdaderos peligros. ¡Aquellos saunas donde te encontrabas un montón de hombres casados que siempre repetían su misma muletilla: que esa era su primera vez! Y claro que nos hacíamos solidarios con ellos y, generosos, nos ofrecíamos a ser sus iniciadores. ¡Qué buenos tiempos aquellos cuando la “tía maldita” no existía! Todo acababa en fiesta, era un tiempo maravilloso. ¡Si hasta sonaba de fondo la música de Agnaldo Rayol! La principal preocupación era cuál de todos aquellos hombres maravillosos elegir para ir a la cama. ¡Había tantas opciones, tanta abundancia, tantos hombres deliciosos! Pero ahí me despierto y me doy cuenta que estamos en 2011. Hoy entrás a un cine o a un sauna y gastás suela de ojota o de zapato y no encontrás nada bueno.
En aquellos años, en el peor momento de la epidemia, era llegar a los lugares de encuentro y enterarse cada día de un nuevo amigo que ya no estaría más, que no sería parte de la fiesta. Hasta hubo un listado, pegado en una de las paredes del baño del Don José, que reunía los nombres de los que nos iban dejando.
La mayoría de aquellos hombres, los que circulaban por aquellos ámbitos, no habían hecho pública su condición sexual. Muchos de ellos casados, con esposas, hijos, nietos; otros con situaciones familiares complejas, padres que no querían saber nada de la sexualidad de sus hijos. Muchos tenían trabajos por cuidar: la amenaza de ser despedidos por ser lo que eran, era bien real. Entonces, con todas esas limitaciones, no se podía aparecer en un hospital y anunciar simplemente de dónde se conocía al paciente. ¿Quiénes éramos nosotros?
La pregunta final de Carlos me dejó un sabor amargo. ¿Quiénes somos nosotros? ¿Los herederos, los sobrevivientes, los que se deben ocultar, los que la sociedad tolera? ¡Mierda! ¿Cuánto falta para que se acaben las diferencias?
(Continuará)
Por esas cosas que tiene el azar, Carlos y Raul, no frecuentaron los mismos ámbitos educativos, ni de niños, ni de jóvenes. Pero sí los dos, terminada su formación, se presentaron a concurso público para conseguir su primer trabajo. Los dos superaron la instancia de selección sin inconvenientes. Y esta vez sí, quiso el azar, que los dos trabajasen, en los mismos años, en la misma dependencia pública.
- ¿Trabajaste en el aeropuerto de Guarulhos? - Se seguía sorprendiendo Raul. - Yo también. Trabajaba en la aduana, en la Terminal Uno de pasajeros.
- Y yo en la Terminal de Cargas.- Dijo un también sorprendido Carlos, en esa noche que parecía seguir guardando sorpresas impensadas.
- Entonces,- preguntó Raul- ¿habrás conocido a un gordo que trabajaba allí, uno de los jefes de nombre José Eduardo, que entre nosotros llamábamos José Enjoado?
-Sí, -afirmó Carlos, - claro que lo conocí. Y tengo una historia para contar sobre él. Como era mi superior, me cambió de lugar de trabajo para que esté más cerca de él, un puesto mejor, claro. Yo primero pensé que me estaban promoviendo, pero cuando vi que lo que quería no era mejorar mi situación laboral, sino tener algo conmigo, lo encaré y le dije: si el precio que tengo que pagar para estar acá, en este lugar mejor, es ese, me vuelvo a mi sector anterior. Y me volví a mi antiguo puesto.
Raul no lo podía creer, no tenía consuelo. Se lamentaba:
- ¿Pudiste hacer algo con José Enjoado y lo dejaste pasar? Yo estaba loco por hacer algo con él.
Como toda subcultura, aquella también tenía sus códigos propios, sus formas de comunicarse, dar señales o avisos.
- Si el lugar se ponía peligroso, por la presencia de la policía o lo que fuera, - recuerda Carlos, -bastaba con que uno se quedase en la puerta y se frotarse los dedos de una mano, con el puño casi cerrado sobre el pecho y el pulgar hacia afuera, para que se sepa que no había que entrar a ese lugar. Que el lugar estaba “sucio”.
La solidaridad con los pares, aunque no se los conociera más que de vista, funcionaba aceitadamente. Se cuidaban unos a otros.
Pero hubo un momento de desconcierto.
Como toda charla entre gays que atravesaron los años ochenta y la pueden contar, no faltó la mención a la epidemia de HIV-Sida que avanzó a lo largo de aquellos años y se llevó a numerosos habitué de aquellos baños, cines, saunas y estadios.
- Tuvimos suerte, la podemos contar,- relata Carlos, con los ojos un poco húmedos, como exorcizando el recuerdo.- Pensar en todos los lugares que mencionamos esta noche, toda esa gente que conocimos. Da un poco de nostalgia, ¿no? Quiero decir cuando podíamos tener sexo por diversión, sin pensar en peligros, verdaderos peligros. ¡Aquellos saunas donde te encontrabas un montón de hombres casados que siempre repetían su misma muletilla: que esa era su primera vez! Y claro que nos hacíamos solidarios con ellos y, generosos, nos ofrecíamos a ser sus iniciadores. ¡Qué buenos tiempos aquellos cuando la “tía maldita” no existía! Todo acababa en fiesta, era un tiempo maravilloso. ¡Si hasta sonaba de fondo la música de Agnaldo Rayol! La principal preocupación era cuál de todos aquellos hombres maravillosos elegir para ir a la cama. ¡Había tantas opciones, tanta abundancia, tantos hombres deliciosos! Pero ahí me despierto y me doy cuenta que estamos en 2011. Hoy entrás a un cine o a un sauna y gastás suela de ojota o de zapato y no encontrás nada bueno.
En aquellos años, en el peor momento de la epidemia, era llegar a los lugares de encuentro y enterarse cada día de un nuevo amigo que ya no estaría más, que no sería parte de la fiesta. Hasta hubo un listado, pegado en una de las paredes del baño del Don José, que reunía los nombres de los que nos iban dejando.
La mayoría de aquellos hombres, los que circulaban por aquellos ámbitos, no habían hecho pública su condición sexual. Muchos de ellos casados, con esposas, hijos, nietos; otros con situaciones familiares complejas, padres que no querían saber nada de la sexualidad de sus hijos. Muchos tenían trabajos por cuidar: la amenaza de ser despedidos por ser lo que eran, era bien real. Entonces, con todas esas limitaciones, no se podía aparecer en un hospital y anunciar simplemente de dónde se conocía al paciente. ¿Quiénes éramos nosotros?
La pregunta final de Carlos me dejó un sabor amargo. ¿Quiénes somos nosotros? ¿Los herederos, los sobrevivientes, los que se deben ocultar, los que la sociedad tolera? ¡Mierda! ¿Cuánto falta para que se acaben las diferencias?
(Continuará)
sábado, 19 de marzo de 2011
Baños, cines, saunas, estadios. (Parte cuatro)
Igualdad para todos
- ¿Y vos? – Me dirigía a Carlos. – ¿Cómo fue al comienzo?
- No sé si fue mi primera vez o mi primer hotel, - piensa Carlos en voz alta. – Me acuerdo sí de los escalones que crujían a cada pisada nuestra, para llegar a un hotel lamentable al final de una escalera terrorífica. Vimos, con mi acompañante de esa ocasión, cómo entraron varias parejas de hombres en ese hotelito. Luego de una larga espera en el hall de entrada, cuando nos toca nuestro turno, el empleado pregunta:
- ¿Dos hombres van a entrar?
- Sí, dos hombres, ¿y qué? ¿No se nota que somos dos hombres? ¿Qué, tiene algún problema? Entraron varias parejas adelante nuestro, muchas de dos hombres, ¿qué tiene de extraño?
Yo estaba como loco, - explica Carlos. - El tipo bajó la cabeza y nos dio el ingreso a la habitación. Era uno de esos hoteles tan ordinarios que te daban el juego de sábanas limpias y vos mismo te tenías que hacer la cama. Cuando entramos, nos sacamos la ropa y al sentarnos en la cama, crack, la cama que se rompe y quedamos con la cama en el piso.
Pero no íbamos a perder el turno reclamando que nos den otra habitación. Tiramos el colchón al piso, hicimos lo que teníamos que hacer y cuando salimos le avisamos al encargado que la cama estaba rota. ¡La bronca que tenía ese hombre!
Un completo listado
En las anécdotas que se sucedían sin interrupción en la narración de Carlos y Raul, fueron nombrados infinidad de lugares por los que en aquellos años se deambulaba. Cines en decadencia del centro de la ciudad como Don José, Barão, Marabá, Ipiranga, Paisandu, Ouro, Art Palácio, Arouche, Coral, Comodoro, Copan, Metrópole, Marrocos. Cines de la Avenida Paulista, muy elegantes y lujosos, como el Astor, Rio, Liberty, Bristol, Gazetinha y Paulistano. Los baños de las estaciones de subte: Sé, São Bento, Santana, Paraíso, Jabaquara, Ana Rosa, Vila Mariana, República, Barra Funda. Espacios comerciales como Mappin y Mesbla. O de lugares público como los baños de aeropuertos: el que estaba al lado de la sucursal del Banespa en el Aeropuerto de Congonhas, o el que aún existe, al lado de la sucursal del Banco do Brasil, en el Aeropuerto de Guarulhos. Los saunas explícitamente gay: For Friends, Bel Ami, Danny, Balneário Amazonas (conocido como Mafalda), Champion, Fragata 69, Le Rouge. O los saunas que no lo eran, pero se podían frecuentar sin peligro, como el que estaba en el barrio Santana, frente al presidio femenino, en la Avenida General Ataliba Leonel. Y los lugares menos pensados como la Galería Prestes Maia, la plaza Don José Gaspar, la plaza de la República, el Parque Trianón en la Avenida Paulista, el Teatro de Ópera, el Parque de Iburapuera, etcétera. Y finalmente aquellos territorios que, por su apariencia exclusivamente hétero sexista, quedarán -en la historia oficial- fuera de los anales que describen los territorios donde los hombres que aman otros hombres encontraban compañeros ocasionales (o no): los estadios de fútbol.
- Lo notable,- aclaraba Raul-, es que salíamos con dinero suficiente como para pagar ingresos a varios cines cada noche, si eran los del centro, claro. Ya los de la Avenida Paulista, más elegantes, costaban mucho más caro y no se podía pagar tantas entradas caras por noche. Pero en el centro, circulábamos de cine en cine, encontrando las mismas caras en diferentes lugares, a lo largo de una misma noche.
El Centro de San Pablo, desde finales de los años setenta, estaba en franca decadencia. Decadencia que en la década del ochenta -rememorada aquella noche- se acentuaría al retirarse de allí los Bancos y las principales actividades financieras hacia la Avenida Paulista, nuevo centro neurálgico de la ciudad. También los lugares comerciales comenzaban a trasladarse hacia los shoppings y, lo que había sido un circuito elegante algunas décadas atrás (con proyectos arquitectónicos importantes como los cines Ipiranga, Barão, Metrópole – que tenía imponentes espejos y una araña de enormes dimensiones digna de un palacio- y Copan; o ejemplos del kitsch lujoso como el Marrocos; o cines arte como el Arouche) en aquellos años había ido quedando relegado a públicos menos exigentes: el de los hombres que no tenían el mismo derecho que otros a establecer sus territorios de placer en los mismos lugares de la ciudad.
Porque como dice George Orwell en Rebelión en la granja, en toda sociedad igualitaria, siempre hay ‘algunos que son más iguales que otros’. Y los hombres que se aman entre sí, es sabido, eran (y somos) algunos de los menos iguales.
Sucedió entonces que aquellos cines, ante la posibilidad de cerrar definitivamente sus puertas, fueron transformándose en cines porno. No es que los cines, a secas, no hayan sido antes de esos años un lugar de levante, solo que las leyes del mercado se conjugaron para que entonces naciera ese peculiar lugar de circulación y encuentro; lugar donde, más fácilmente y sin error, se podría encontrar lo que se buscaba. Así, desde finales de los años setenta hasta mediados de los noventa, los cines porno se sumaron a aquellos otros territorios (baños, saunas, lugares públicos, transportes) que ya habían sido incorporados por aquellos hombres, en su urgente búsqueda de placer, a su coto propio.
(Continuará)
- ¿Y vos? – Me dirigía a Carlos. – ¿Cómo fue al comienzo?
- No sé si fue mi primera vez o mi primer hotel, - piensa Carlos en voz alta. – Me acuerdo sí de los escalones que crujían a cada pisada nuestra, para llegar a un hotel lamentable al final de una escalera terrorífica. Vimos, con mi acompañante de esa ocasión, cómo entraron varias parejas de hombres en ese hotelito. Luego de una larga espera en el hall de entrada, cuando nos toca nuestro turno, el empleado pregunta:
- ¿Dos hombres van a entrar?
- Sí, dos hombres, ¿y qué? ¿No se nota que somos dos hombres? ¿Qué, tiene algún problema? Entraron varias parejas adelante nuestro, muchas de dos hombres, ¿qué tiene de extraño?
Yo estaba como loco, - explica Carlos. - El tipo bajó la cabeza y nos dio el ingreso a la habitación. Era uno de esos hoteles tan ordinarios que te daban el juego de sábanas limpias y vos mismo te tenías que hacer la cama. Cuando entramos, nos sacamos la ropa y al sentarnos en la cama, crack, la cama que se rompe y quedamos con la cama en el piso.
Pero no íbamos a perder el turno reclamando que nos den otra habitación. Tiramos el colchón al piso, hicimos lo que teníamos que hacer y cuando salimos le avisamos al encargado que la cama estaba rota. ¡La bronca que tenía ese hombre!
Un completo listado
En las anécdotas que se sucedían sin interrupción en la narración de Carlos y Raul, fueron nombrados infinidad de lugares por los que en aquellos años se deambulaba. Cines en decadencia del centro de la ciudad como Don José, Barão, Marabá, Ipiranga, Paisandu, Ouro, Art Palácio, Arouche, Coral, Comodoro, Copan, Metrópole, Marrocos. Cines de la Avenida Paulista, muy elegantes y lujosos, como el Astor, Rio, Liberty, Bristol, Gazetinha y Paulistano. Los baños de las estaciones de subte: Sé, São Bento, Santana, Paraíso, Jabaquara, Ana Rosa, Vila Mariana, República, Barra Funda. Espacios comerciales como Mappin y Mesbla. O de lugares público como los baños de aeropuertos: el que estaba al lado de la sucursal del Banespa en el Aeropuerto de Congonhas, o el que aún existe, al lado de la sucursal del Banco do Brasil, en el Aeropuerto de Guarulhos. Los saunas explícitamente gay: For Friends, Bel Ami, Danny, Balneário Amazonas (conocido como Mafalda), Champion, Fragata 69, Le Rouge. O los saunas que no lo eran, pero se podían frecuentar sin peligro, como el que estaba en el barrio Santana, frente al presidio femenino, en la Avenida General Ataliba Leonel. Y los lugares menos pensados como la Galería Prestes Maia, la plaza Don José Gaspar, la plaza de la República, el Parque Trianón en la Avenida Paulista, el Teatro de Ópera, el Parque de Iburapuera, etcétera. Y finalmente aquellos territorios que, por su apariencia exclusivamente hétero sexista, quedarán -en la historia oficial- fuera de los anales que describen los territorios donde los hombres que aman otros hombres encontraban compañeros ocasionales (o no): los estadios de fútbol.
- Lo notable,- aclaraba Raul-, es que salíamos con dinero suficiente como para pagar ingresos a varios cines cada noche, si eran los del centro, claro. Ya los de la Avenida Paulista, más elegantes, costaban mucho más caro y no se podía pagar tantas entradas caras por noche. Pero en el centro, circulábamos de cine en cine, encontrando las mismas caras en diferentes lugares, a lo largo de una misma noche.
El Centro de San Pablo, desde finales de los años setenta, estaba en franca decadencia. Decadencia que en la década del ochenta -rememorada aquella noche- se acentuaría al retirarse de allí los Bancos y las principales actividades financieras hacia la Avenida Paulista, nuevo centro neurálgico de la ciudad. También los lugares comerciales comenzaban a trasladarse hacia los shoppings y, lo que había sido un circuito elegante algunas décadas atrás (con proyectos arquitectónicos importantes como los cines Ipiranga, Barão, Metrópole – que tenía imponentes espejos y una araña de enormes dimensiones digna de un palacio- y Copan; o ejemplos del kitsch lujoso como el Marrocos; o cines arte como el Arouche) en aquellos años había ido quedando relegado a públicos menos exigentes: el de los hombres que no tenían el mismo derecho que otros a establecer sus territorios de placer en los mismos lugares de la ciudad.
Porque como dice George Orwell en Rebelión en la granja, en toda sociedad igualitaria, siempre hay ‘algunos que son más iguales que otros’. Y los hombres que se aman entre sí, es sabido, eran (y somos) algunos de los menos iguales.
Sucedió entonces que aquellos cines, ante la posibilidad de cerrar definitivamente sus puertas, fueron transformándose en cines porno. No es que los cines, a secas, no hayan sido antes de esos años un lugar de levante, solo que las leyes del mercado se conjugaron para que entonces naciera ese peculiar lugar de circulación y encuentro; lugar donde, más fácilmente y sin error, se podría encontrar lo que se buscaba. Así, desde finales de los años setenta hasta mediados de los noventa, los cines porno se sumaron a aquellos otros territorios (baños, saunas, lugares públicos, transportes) que ya habían sido incorporados por aquellos hombres, en su urgente búsqueda de placer, a su coto propio.
(Continuará)
viernes, 18 de marzo de 2011
Baños, cines, saunas, estadios. (Parte tres)
Aprender de la experiencia (propia o ajena)
Por mi parte, dado que no frecuenté en mi juventud los habituales circuitos de baños, cines, saunas o estadios, seguía con enorme interés el hilo de la charla. Al haber comenzado mi propia iniciación en la vida de la comunidad LGBT a los cuarenta años (hasta entonces había sido uno más de los que se ocultaban obstinadamente en el closet), fue en las experiencias de los que sí habían sido protagonistas y habían recorrido esos espacios (como Raul y Carlos recordaban esa noche haberlo hecho) que busqué la arqueología reciente de lo que yo vivía como gay de siglo veintiuno.
Mucho me había ayudado a entender aquellos rituales de baños y persecuciones el documental de William E. Jones, Tearoom, armado a partir de un crudo testimonio, obtenido clandestinamente por la policía de la ciudad de Mansfield, en Ohio, mediante cámara oculta, en un baño público de esa ciudad de los Estados Unidos, a comienzos de la década del ’60. Material que fue luego utilizado para condenar a la cárcel a los hombres que mantenían relaciones sexuales entre ellos en ese baño público.
Lo que puede verse en el documental, en cuanto el tipo de ritual que se establecía en aquel baño en 1962, es idéntico a las situaciones que se daban (y se siguen dando) en los baños públicos de cualquier ciudad del planeta. Hombres entrando subrepticiamente a uno de estos servicios públicos y estableciéndose allí, a la espera de la llegada de quien pudiera ser, ocasionalmente, su objeto de deseo. Los mismos códigos que usaban los deseantes hombres americanos se reproducen en Berlín, San Pablo o Buenos Aires. Las rutinas –obvias- no difieren ni por la latitud ni por la longitud en que una ciudad esté ubicada en el mundo.
También, por supuesto, en mi introducción al universo gay estuvieron los libros. La literatura me había dado algunas pistas de lo que había sido la construcción de ese etos tan particular. Basten de ejemplo la cruenta descripción del Londres victoriano de Oscar Wilde en su Teleny y el fresco del Buenos Aires de mediados del siglo veinte que propone en La brasa en la mano Oscar Hermes Villordo, entre tantos textos que me confirmaban que yo no era un ejemplar único, aunque sí, menos frecuente y menos aceptado.
Pero fueron otros dos los textos que, principalmente, me ayudaron a entender ese momento de la vida del mundo gay -que se recordaba aquella noche-, tanto en Buenos Aires como en San Pablo.
Mientras Fiestas, baños y exilios, la prolija investigación de Flavio Rapisardi y Alejandro Modarelli, me estructuró el panorama de la que fue la vida gay de Buenos Aires (y Argentina en general) durante la segunda mitad del siglo veinte, para dejar claro que el universo LGBT pasó a ser un territorio más víctima de la era de las privatizaciones; ya no por haber pasado de la esfera del estado a la órbita de las multinacionales, sino por haber sido trasladado del espacio público –baños, calles-, donde se realizaban las incursiones de búsqueda y caza, al ámbito de los lugares ‘específicos’ para el encuentro homosexual.
Fue La prostitución masculina, del sociólogo y militante del primer grupo de defensa de los derechos de las minorías sexualmente excluidas –el Frente de Liberación Homosexual-, el argentino radicado en San Pablo, Néstor Perlongher -en su aproximación al trabajo de los michés de la mayor urbe de Sudamérica- el que me había presentado ese notable espacio físico dentro de la ciudad, por donde circuló aquella anónima multitud -de la que Carlos y Raul formaron parte-, que hoy llamamos comunidad LGBT, en los años ochenta.
Ritos de iniciación
Me intrigaba saber cómo ellos se habían iniciado en aquellas rutinas.
- ¿Hubo alguien que les pasó alguna información, de cómo relacionarse en esos lugares? ¿Una especie de Cicerone? – pregunté.
Entonces Raul contó:
-A mí me gustaba -y me sigue gustando- mucho el cine. En esos años, antes de la aparición del video y la televisión por cable, iba seguido a las salas a ver películas. Veía de todo, estrenos y clásicos en ciclos de retrospectiva. Y ya de muy joven, a eso de los dieciséis años, comencé a notar que en los baños de los cines pasaban cosas. Tanto en San Pablo, donde vivía, como en Río, a donde venía con frecuencia de paseo o en Recife, donde iba cada verano a visitar a mi abuela y a pasar las vacaciones.
Al principio no me involucraba con nadie, hasta que un día vi en el baño del cine Metrópole de San Pablo, -que todavía era una sala elegante en aquellos años a pesar de estar en el centro en los años de decadencia-, alguien que no podía dejar pasar: un hombre gigante, de casi dos metros, todo redondo, muy peludo y con una pija enorme. El tipo estaba parado frente a un mingitorio con la pija parada. Yo no sabía cómo manejarme, qué hacer, pero finalmente establecimos contacto, saben, miradas, movimientos de cabeza como señalando un rincón. Y nos fuimos a un box, y yo, que no sabía cómo seguir adelante le pregunté:
- ¿Me saco la ropa acá?
El me dijo que no, que íbamos a salir de allí e iríamos a un hotel. Salimos y al cruzar la calle, frente a aquel cine, estaba el Hotel Eldorado Boulevard.
- ¿Entramos en este?
Le pregunté. - Seguía contando Raul-. El hombre sin mirarme me dijo:
- No, en ese no, en aquel, - me respondió, señalando uno un poco más alejado.
Era el Hotel Del Rio, un hotel muy feo, viejo y sin ninguna comodidad. Para que tengas una idea, la habitación a la que entramos, ni baño tenía, apenas una piletita mugrienta en un rincón.
Fue mi bautismo de fuego. – Cierra el recuerdo Raul.-Y de ahí en más fui aprendiendo,
de solo seguir frecuentando los mismos lugares, mirando cómo se manejaban los otros, aprendiendo las rutinas, los códigos.
(Continuará)
Por mi parte, dado que no frecuenté en mi juventud los habituales circuitos de baños, cines, saunas o estadios, seguía con enorme interés el hilo de la charla. Al haber comenzado mi propia iniciación en la vida de la comunidad LGBT a los cuarenta años (hasta entonces había sido uno más de los que se ocultaban obstinadamente en el closet), fue en las experiencias de los que sí habían sido protagonistas y habían recorrido esos espacios (como Raul y Carlos recordaban esa noche haberlo hecho) que busqué la arqueología reciente de lo que yo vivía como gay de siglo veintiuno.
Mucho me había ayudado a entender aquellos rituales de baños y persecuciones el documental de William E. Jones, Tearoom, armado a partir de un crudo testimonio, obtenido clandestinamente por la policía de la ciudad de Mansfield, en Ohio, mediante cámara oculta, en un baño público de esa ciudad de los Estados Unidos, a comienzos de la década del ’60. Material que fue luego utilizado para condenar a la cárcel a los hombres que mantenían relaciones sexuales entre ellos en ese baño público.
Lo que puede verse en el documental, en cuanto el tipo de ritual que se establecía en aquel baño en 1962, es idéntico a las situaciones que se daban (y se siguen dando) en los baños públicos de cualquier ciudad del planeta. Hombres entrando subrepticiamente a uno de estos servicios públicos y estableciéndose allí, a la espera de la llegada de quien pudiera ser, ocasionalmente, su objeto de deseo. Los mismos códigos que usaban los deseantes hombres americanos se reproducen en Berlín, San Pablo o Buenos Aires. Las rutinas –obvias- no difieren ni por la latitud ni por la longitud en que una ciudad esté ubicada en el mundo.
También, por supuesto, en mi introducción al universo gay estuvieron los libros. La literatura me había dado algunas pistas de lo que había sido la construcción de ese etos tan particular. Basten de ejemplo la cruenta descripción del Londres victoriano de Oscar Wilde en su Teleny y el fresco del Buenos Aires de mediados del siglo veinte que propone en La brasa en la mano Oscar Hermes Villordo, entre tantos textos que me confirmaban que yo no era un ejemplar único, aunque sí, menos frecuente y menos aceptado.
Pero fueron otros dos los textos que, principalmente, me ayudaron a entender ese momento de la vida del mundo gay -que se recordaba aquella noche-, tanto en Buenos Aires como en San Pablo.
Mientras Fiestas, baños y exilios, la prolija investigación de Flavio Rapisardi y Alejandro Modarelli, me estructuró el panorama de la que fue la vida gay de Buenos Aires (y Argentina en general) durante la segunda mitad del siglo veinte, para dejar claro que el universo LGBT pasó a ser un territorio más víctima de la era de las privatizaciones; ya no por haber pasado de la esfera del estado a la órbita de las multinacionales, sino por haber sido trasladado del espacio público –baños, calles-, donde se realizaban las incursiones de búsqueda y caza, al ámbito de los lugares ‘específicos’ para el encuentro homosexual.
Fue La prostitución masculina, del sociólogo y militante del primer grupo de defensa de los derechos de las minorías sexualmente excluidas –el Frente de Liberación Homosexual-, el argentino radicado en San Pablo, Néstor Perlongher -en su aproximación al trabajo de los michés de la mayor urbe de Sudamérica- el que me había presentado ese notable espacio físico dentro de la ciudad, por donde circuló aquella anónima multitud -de la que Carlos y Raul formaron parte-, que hoy llamamos comunidad LGBT, en los años ochenta.
Ritos de iniciación
Me intrigaba saber cómo ellos se habían iniciado en aquellas rutinas.
- ¿Hubo alguien que les pasó alguna información, de cómo relacionarse en esos lugares? ¿Una especie de Cicerone? – pregunté.
Entonces Raul contó:
-A mí me gustaba -y me sigue gustando- mucho el cine. En esos años, antes de la aparición del video y la televisión por cable, iba seguido a las salas a ver películas. Veía de todo, estrenos y clásicos en ciclos de retrospectiva. Y ya de muy joven, a eso de los dieciséis años, comencé a notar que en los baños de los cines pasaban cosas. Tanto en San Pablo, donde vivía, como en Río, a donde venía con frecuencia de paseo o en Recife, donde iba cada verano a visitar a mi abuela y a pasar las vacaciones.
Al principio no me involucraba con nadie, hasta que un día vi en el baño del cine Metrópole de San Pablo, -que todavía era una sala elegante en aquellos años a pesar de estar en el centro en los años de decadencia-, alguien que no podía dejar pasar: un hombre gigante, de casi dos metros, todo redondo, muy peludo y con una pija enorme. El tipo estaba parado frente a un mingitorio con la pija parada. Yo no sabía cómo manejarme, qué hacer, pero finalmente establecimos contacto, saben, miradas, movimientos de cabeza como señalando un rincón. Y nos fuimos a un box, y yo, que no sabía cómo seguir adelante le pregunté:
- ¿Me saco la ropa acá?
El me dijo que no, que íbamos a salir de allí e iríamos a un hotel. Salimos y al cruzar la calle, frente a aquel cine, estaba el Hotel Eldorado Boulevard.
- ¿Entramos en este?
Le pregunté. - Seguía contando Raul-. El hombre sin mirarme me dijo:
- No, en ese no, en aquel, - me respondió, señalando uno un poco más alejado.
Era el Hotel Del Rio, un hotel muy feo, viejo y sin ninguna comodidad. Para que tengas una idea, la habitación a la que entramos, ni baño tenía, apenas una piletita mugrienta en un rincón.
Fue mi bautismo de fuego. – Cierra el recuerdo Raul.-Y de ahí en más fui aprendiendo,
de solo seguir frecuentando los mismos lugares, mirando cómo se manejaban los otros, aprendiendo las rutinas, los códigos.
(Continuará)
jueves, 17 de marzo de 2011
Baños, cines, saunas, estadios. (Parte dos)
Un mismo tiempo y lugar
- Por supuesto, - se enorgulleció Carlos, respondiendo a la pregunta de Raul. -Arrancaba siempre por el Don José…
- Yo también, - exclamó Raul, gratamente sorprendido.
- ¿El Don José era exactamente qué...? - Pregunté tímidamente, ante el creciente entusiasmo que ganaba el ánimo de quienes, en los años ochenta, habían coincidido en deambular por el circuito gay del centro de San Pablo.
- El Don José era un cine porno del centro. Era el punto de encuentro. Allí nos juntábamos y era desde donde se salía a recorrer los otros lugares del circuito. - Me informó Carlos, a la manera de un docente comprometido con su vocación.
- ¿El cine se llamaba así o era algún nombre en clave que le daban ustedes? -Interrumpí una vez más, corriendo el riesgo de convertirme en un molesto preguntón. Riesgo que se vio convertido en realidad a lo largo de la noche.
- Era el nombre del cine, y tomaba su nombre de la calle: Don José de Barros. -Respondió Raul.
- ¿Fue algún político, intendente, gobernador? - Yo seguía con mis preguntas.
- No, - aclaró Raul, - fue un obispo de la arquidiócesis de San Pablo.
- No podía tener mejor homenaje, el obispo digo… Patrono del templo mayor de las locas de San Pablo,- ironicé.
Las risas se mezclaron con las pizzas, las bebidas, la música.
Charlas de pizzería
A esa altura yo estaba pensando que podría escribir un post para mí blog con aquella cena y su particular historia: aquel impensado encuentro de dos personas que habían tenido las mismas vivencias, que habían recorrido las mismas calles y los mismos ambientes por más de una década y que no se conocerían hasta veinte años más tarde, en una pizzería, a unos cuantos cientos de kilómetros del lugar de los hechos que los había tenido como protagonistas. Pero la noche avanzaba y cada una de las historias que era contada por uno de ellos se completaba con los aportes y datos que el otro agregaba y todo lo rememorado se sumaba como un amplio álbum de preciados recuerdos. Había más que para un post.
Los ojos de Binho –el más joven del grupo, el que llegó al mundo gay de la mano de internet-, durante toda esa extensa charla, parecían crecer a cada momento, mientras seguía -en silencio- los relatos de las peripecias de los protagonistas (algunas semanas más tarde, Binho, me confesaría que seguía impresionado por todo lo hablado aquella noche).
Emerson, con una sonrisa plácida, aceptaba la afirmación que Carlos hacía cada media hora, cada vez que Raul corroboraba la existencia de los lugares o alguna de las historias estrafalarias que ya le había contado y sobre las cuales parecía posarse la sombra de la duda por los aspectos poco convencionales de lo narrado.
- ¿Viste que yo no estaba inventando? ¿Que esa época fue así? ¿Que existían todos esos lugares? Finalmente hoy encontré alguien que confirma todo lo que te conté en estos años. - Repetía Carlos, como un mantra.
Era el recuerdo de sus veinte y pocos años, de dos hombres que comenzaban su sexta década de vida. Un tiempo que para ellos fue arquetípico, primordial: un tiempo que se identifica con un territorio, un circuito creado por la necesidad de establecer un lugar de pertenencia, cuando parecía que el deseo podía ganar –de alguna manera- el espacio público. Pero aquello no pasaba de una ilusión. El territorio existía, pero también existían la obligatoriedad de esconderse, el peligro de las persecuciones y extorsiones policiales, la tácita y explícita condena de gran parte de una sociedad hipócrita. En el relato no estuvieron ausentes esos costados menos alentadores de la historia, pero la alegría de haber recuperado en esa charla un tiempo que parecía haberse ido para siempre, los iluminaba.
(Continuará)
- Por supuesto, - se enorgulleció Carlos, respondiendo a la pregunta de Raul. -Arrancaba siempre por el Don José…
- Yo también, - exclamó Raul, gratamente sorprendido.
- ¿El Don José era exactamente qué...? - Pregunté tímidamente, ante el creciente entusiasmo que ganaba el ánimo de quienes, en los años ochenta, habían coincidido en deambular por el circuito gay del centro de San Pablo.
- El Don José era un cine porno del centro. Era el punto de encuentro. Allí nos juntábamos y era desde donde se salía a recorrer los otros lugares del circuito. - Me informó Carlos, a la manera de un docente comprometido con su vocación.
- ¿El cine se llamaba así o era algún nombre en clave que le daban ustedes? -Interrumpí una vez más, corriendo el riesgo de convertirme en un molesto preguntón. Riesgo que se vio convertido en realidad a lo largo de la noche.
- Era el nombre del cine, y tomaba su nombre de la calle: Don José de Barros. -Respondió Raul.
- ¿Fue algún político, intendente, gobernador? - Yo seguía con mis preguntas.
- No, - aclaró Raul, - fue un obispo de la arquidiócesis de San Pablo.
- No podía tener mejor homenaje, el obispo digo… Patrono del templo mayor de las locas de San Pablo,- ironicé.
Las risas se mezclaron con las pizzas, las bebidas, la música.
Charlas de pizzería
A esa altura yo estaba pensando que podría escribir un post para mí blog con aquella cena y su particular historia: aquel impensado encuentro de dos personas que habían tenido las mismas vivencias, que habían recorrido las mismas calles y los mismos ambientes por más de una década y que no se conocerían hasta veinte años más tarde, en una pizzería, a unos cuantos cientos de kilómetros del lugar de los hechos que los había tenido como protagonistas. Pero la noche avanzaba y cada una de las historias que era contada por uno de ellos se completaba con los aportes y datos que el otro agregaba y todo lo rememorado se sumaba como un amplio álbum de preciados recuerdos. Había más que para un post.
Los ojos de Binho –el más joven del grupo, el que llegó al mundo gay de la mano de internet-, durante toda esa extensa charla, parecían crecer a cada momento, mientras seguía -en silencio- los relatos de las peripecias de los protagonistas (algunas semanas más tarde, Binho, me confesaría que seguía impresionado por todo lo hablado aquella noche).
Emerson, con una sonrisa plácida, aceptaba la afirmación que Carlos hacía cada media hora, cada vez que Raul corroboraba la existencia de los lugares o alguna de las historias estrafalarias que ya le había contado y sobre las cuales parecía posarse la sombra de la duda por los aspectos poco convencionales de lo narrado.
- ¿Viste que yo no estaba inventando? ¿Que esa época fue así? ¿Que existían todos esos lugares? Finalmente hoy encontré alguien que confirma todo lo que te conté en estos años. - Repetía Carlos, como un mantra.
Era el recuerdo de sus veinte y pocos años, de dos hombres que comenzaban su sexta década de vida. Un tiempo que para ellos fue arquetípico, primordial: un tiempo que se identifica con un territorio, un circuito creado por la necesidad de establecer un lugar de pertenencia, cuando parecía que el deseo podía ganar –de alguna manera- el espacio público. Pero aquello no pasaba de una ilusión. El territorio existía, pero también existían la obligatoriedad de esconderse, el peligro de las persecuciones y extorsiones policiales, la tácita y explícita condena de gran parte de una sociedad hipócrita. En el relato no estuvieron ausentes esos costados menos alentadores de la historia, pero la alegría de haber recuperado en esa charla un tiempo que parecía haberse ido para siempre, los iluminaba.
(Continuará)
miércoles, 16 de marzo de 2011
Baños, cines, saunas, estadios. (Parte uno)
Sábado a la noche
Llamado amigo
Era el atardecer de un sábado de enero. Mucho calor, como corresponde a la ciudad de Rio en esa época del año. El horario de verano de esos días permite extender un poco más la jornada. No mucho. Con Raul, poco después de la caída del sol, planeando un programa placentero para la noche, llamamos por teléfono a Binho, para proponerle salir a cenar juntos, como lo habíamos hecho tantas otras veces durante el último año. Nuestro amigo aceptó con gusto. Nos dijo también, en esa breve charla telefónica, que estaban con él dos amigos de San Pablo, que habían venido a pasar unos días en Río para disfrutar del sol y la playa.
- ¿Los conocemos? – pregunté, curioso.
- Te comenté de Carlos, mi amigo de San Pablo, donde me hospedo cuando voy para allá. Él y su pareja.
- Sí, me acuerdo.
Quedamos en encontrarnos los cinco, en media hora, más o menos – ya había aprendido que en Rio los horarios son solo referencias- en una pizzería sobre la Avenida Nossa Senhora de Copacabana, cerca del comentado posto 6 de la famosa playa carioca.
El lugar, ambientado de acuerdo al nombre, era amplio y juvenil, fresco en su casi penumbra. Binho y sus dos amigos estaban ubicados en una de las mesas que quedan contra el vidrio del frente del lugar. Fue llegar y verlos. Binho hizo las presentaciones. Saludamos y nos sentamos.
Aunque no demoramos en llegar casi nada más que lo convenido, ya habían comenzado a comer. Yo quedé sentado de frente a uno y de lado de otro de los nuevos conocidos. El que estaba a mi lado, un poco compungido, se disculpó.
- Yo propuse que los esperemos…
- No hay problema, - respondí.
Al tiempo que los mozos, con ese desagradable adiestramiento que reciben en los restaurants de tipo rodizio, ya nos ofrecían servirnos – sin un mínimo buenas noches, mucho menos un bienvenidos- diversas variedades de pizzas antes que terminemos de acomodarnos. Repiten los gustos mecánicamente junto a una desganada letanía:
- Mozzarella y pollo con catupirí, ¿acepta?
Antes que puedas negarte al primero, otro ya lo reemplaza en la línea de ofertas:
- Camarón paulista y portuguesa, ¿acepta?
Rechazamos estoicamente con Raul sus ataques arteros y pedimos bebidas frías. Después sí aceptamos, ante la insistencia de los mozos, las primeras porciones de pizza. La charla comenzó entonces, tímidamente. Emerson, el paulista que estaba sentado frente a mí, moreno, robusto, de unos cuarenta años, tatuajes en los brazos me preguntó:
- Vos no sos de acá, ¿no?
Mi marcado acento me delata rápidamente, pero me gusta hacer siempre el mismo chiste:
- Yo. Yo soy carioca de pura cepa.
Respondí tratando de sonar convincente, al tiempo que Binho y Raul me miraban divertidos y, juntos, los tres, largábamos la carcajada ante la cara de estupor de los paulistas.
Aclarado mi origen, mi condición de extranjero, Raul y Carlos, el otro paulista, calvo, de barba canosa y ojos claros, descubrieron que durante el tiempo que Raul vivió en San Pablo –algo más de veinte años- fueron casi vecinos. Ahí surgió la pregunta por las respectivas edades y descubrieron que solo dos años los separaban.
- ¡Qué extraño que no nos hayamos cruzado, siendo de casi la misma edad y habiendo vivido, por poco, casi en el mismo barrio! - Fue la primera constatación de Carlos.
- Y que no nos hayamos conocido en alguno de los lugares del circuito de nuestra época, -amplió Raul, y preguntó. -¿Vos eras de frecuentar algún lugar en esos años?
Ahí la cena pasó a ser un diálogo entre los dos, con el resto de nosotros, como tres espectadores privilegiados.
(Continuará)
Llamado amigo
Era el atardecer de un sábado de enero. Mucho calor, como corresponde a la ciudad de Rio en esa época del año. El horario de verano de esos días permite extender un poco más la jornada. No mucho. Con Raul, poco después de la caída del sol, planeando un programa placentero para la noche, llamamos por teléfono a Binho, para proponerle salir a cenar juntos, como lo habíamos hecho tantas otras veces durante el último año. Nuestro amigo aceptó con gusto. Nos dijo también, en esa breve charla telefónica, que estaban con él dos amigos de San Pablo, que habían venido a pasar unos días en Río para disfrutar del sol y la playa.
- ¿Los conocemos? – pregunté, curioso.
- Te comenté de Carlos, mi amigo de San Pablo, donde me hospedo cuando voy para allá. Él y su pareja.
- Sí, me acuerdo.
Quedamos en encontrarnos los cinco, en media hora, más o menos – ya había aprendido que en Rio los horarios son solo referencias- en una pizzería sobre la Avenida Nossa Senhora de Copacabana, cerca del comentado posto 6 de la famosa playa carioca.
El lugar, ambientado de acuerdo al nombre, era amplio y juvenil, fresco en su casi penumbra. Binho y sus dos amigos estaban ubicados en una de las mesas que quedan contra el vidrio del frente del lugar. Fue llegar y verlos. Binho hizo las presentaciones. Saludamos y nos sentamos.
Aunque no demoramos en llegar casi nada más que lo convenido, ya habían comenzado a comer. Yo quedé sentado de frente a uno y de lado de otro de los nuevos conocidos. El que estaba a mi lado, un poco compungido, se disculpó.
- Yo propuse que los esperemos…
- No hay problema, - respondí.
Al tiempo que los mozos, con ese desagradable adiestramiento que reciben en los restaurants de tipo rodizio, ya nos ofrecían servirnos – sin un mínimo buenas noches, mucho menos un bienvenidos- diversas variedades de pizzas antes que terminemos de acomodarnos. Repiten los gustos mecánicamente junto a una desganada letanía:
- Mozzarella y pollo con catupirí, ¿acepta?
Antes que puedas negarte al primero, otro ya lo reemplaza en la línea de ofertas:
- Camarón paulista y portuguesa, ¿acepta?
Rechazamos estoicamente con Raul sus ataques arteros y pedimos bebidas frías. Después sí aceptamos, ante la insistencia de los mozos, las primeras porciones de pizza. La charla comenzó entonces, tímidamente. Emerson, el paulista que estaba sentado frente a mí, moreno, robusto, de unos cuarenta años, tatuajes en los brazos me preguntó:
- Vos no sos de acá, ¿no?
Mi marcado acento me delata rápidamente, pero me gusta hacer siempre el mismo chiste:
- Yo. Yo soy carioca de pura cepa.
Respondí tratando de sonar convincente, al tiempo que Binho y Raul me miraban divertidos y, juntos, los tres, largábamos la carcajada ante la cara de estupor de los paulistas.
Aclarado mi origen, mi condición de extranjero, Raul y Carlos, el otro paulista, calvo, de barba canosa y ojos claros, descubrieron que durante el tiempo que Raul vivió en San Pablo –algo más de veinte años- fueron casi vecinos. Ahí surgió la pregunta por las respectivas edades y descubrieron que solo dos años los separaban.
- ¡Qué extraño que no nos hayamos cruzado, siendo de casi la misma edad y habiendo vivido, por poco, casi en el mismo barrio! - Fue la primera constatación de Carlos.
- Y que no nos hayamos conocido en alguno de los lugares del circuito de nuestra época, -amplió Raul, y preguntó. -¿Vos eras de frecuentar algún lugar en esos años?
Ahí la cena pasó a ser un diálogo entre los dos, con el resto de nosotros, como tres espectadores privilegiados.
(Continuará)
sábado, 12 de marzo de 2011
Cosos, una rebelión argentina
En la nueva novela de Edgar De Santo, los Osos se esconden en el nombre.
Hay amor por los cuerpos peludos y generosos.
Hay ejercico de la memoria.
Hay crítica social.
Hay nostalgia.
Hay una historia de reencuentros.
Hay un misterio policial.
Hay personajes desenmasacarados.
Hay descubrimientos de nuevas identidades.
Hay humor.
Hay bronca.
Hay tedio.
Hay erotismo.
Hay una extraña justicia.
Hay momentos para sibaritas.
Hay realismo mágico.
Hay un viaje iniciático.
Hay un viaje involuntariamente postergado.
Hay referencias a los griegos.
Hay capítulos cuyos títulos son increíbles.
Hay que leerla.
Hay amor por los cuerpos peludos y generosos.
Hay ejercico de la memoria.
Hay crítica social.
Hay nostalgia.
Hay una historia de reencuentros.
Hay un misterio policial.
Hay personajes desenmasacarados.
Hay descubrimientos de nuevas identidades.
Hay humor.
Hay bronca.
Hay tedio.
Hay erotismo.
Hay una extraña justicia.
Hay momentos para sibaritas.
Hay realismo mágico.
Hay un viaje iniciático.
Hay un viaje involuntariamente postergado.
Hay referencias a los griegos.
Hay capítulos cuyos títulos son increíbles.
Hay que leerla.
Queridos amigos:
Cosos, una rebelión argentina ya está a su disposición gratuitamente en
afectuosamente
Edgar De Santo
tel.0221-483-8656
calle 9 Nº 1286
La Plata
Argentina
Edgar y yo.
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