Aprender de la experiencia (propia o ajena)
Por mi parte, dado que no frecuenté en mi juventud los habituales circuitos de baños, cines, saunas o estadios, seguía con enorme interés el hilo de la charla. Al haber comenzado mi propia iniciación en la vida de la comunidad LGBT a los cuarenta años (hasta entonces había sido uno más de los que se ocultaban obstinadamente en el closet), fue en las experiencias de los que sí habían sido protagonistas y habían recorrido esos espacios (como Raul y Carlos recordaban esa noche haberlo hecho) que busqué la arqueología reciente de lo que yo vivía como gay de siglo veintiuno.
Mucho me había ayudado a entender aquellos rituales de baños y persecuciones el documental de William E. Jones, Tearoom, armado a partir de un crudo testimonio, obtenido clandestinamente por la policía de la ciudad de Mansfield, en Ohio, mediante cámara oculta, en un baño público de esa ciudad de los Estados Unidos, a comienzos de la década del ’60. Material que fue luego utilizado para condenar a la cárcel a los hombres que mantenían relaciones sexuales entre ellos en ese baño público.
Lo que puede verse en el documental, en cuanto el tipo de ritual que se establecía en aquel baño en 1962, es idéntico a las situaciones que se daban (y se siguen dando) en los baños públicos de cualquier ciudad del planeta. Hombres entrando subrepticiamente a uno de estos servicios públicos y estableciéndose allí, a la espera de la llegada de quien pudiera ser, ocasionalmente, su objeto de deseo. Los mismos códigos que usaban los deseantes hombres americanos se reproducen en Berlín, San Pablo o Buenos Aires. Las rutinas –obvias- no difieren ni por la latitud ni por la longitud en que una ciudad esté ubicada en el mundo.
También, por supuesto, en mi introducción al universo gay estuvieron los libros. La literatura me había dado algunas pistas de lo que había sido la construcción de ese etos tan particular. Basten de ejemplo la cruenta descripción del Londres victoriano de Oscar Wilde en su Teleny y el fresco del Buenos Aires de mediados del siglo veinte que propone en La brasa en la mano Oscar Hermes Villordo, entre tantos textos que me confirmaban que yo no era un ejemplar único, aunque sí, menos frecuente y menos aceptado.
Pero fueron otros dos los textos que, principalmente, me ayudaron a entender ese momento de la vida del mundo gay -que se recordaba aquella noche-, tanto en Buenos Aires como en San Pablo.
Mientras Fiestas, baños y exilios, la prolija investigación de Flavio Rapisardi y Alejandro Modarelli, me estructuró el panorama de la que fue la vida gay de Buenos Aires (y Argentina en general) durante la segunda mitad del siglo veinte, para dejar claro que el universo LGBT pasó a ser un territorio más víctima de la era de las privatizaciones; ya no por haber pasado de la esfera del estado a la órbita de las multinacionales, sino por haber sido trasladado del espacio público –baños, calles-, donde se realizaban las incursiones de búsqueda y caza, al ámbito de los lugares ‘específicos’ para el encuentro homosexual.
Fue La prostitución masculina, del sociólogo y militante del primer grupo de defensa de los derechos de las minorías sexualmente excluidas –el Frente de Liberación Homosexual-, el argentino radicado en San Pablo, Néstor Perlongher -en su aproximación al trabajo de los michés de la mayor urbe de Sudamérica- el que me había presentado ese notable espacio físico dentro de la ciudad, por donde circuló aquella anónima multitud -de la que Carlos y Raul formaron parte-, que hoy llamamos comunidad LGBT, en los años ochenta.
Ritos de iniciación
Me intrigaba saber cómo ellos se habían iniciado en aquellas rutinas.
- ¿Hubo alguien que les pasó alguna información, de cómo relacionarse en esos lugares? ¿Una especie de Cicerone? – pregunté.
Entonces Raul contó:
-A mí me gustaba -y me sigue gustando- mucho el cine. En esos años, antes de la aparición del video y la televisión por cable, iba seguido a las salas a ver películas. Veía de todo, estrenos y clásicos en ciclos de retrospectiva. Y ya de muy joven, a eso de los dieciséis años, comencé a notar que en los baños de los cines pasaban cosas. Tanto en San Pablo, donde vivía, como en Río, a donde venía con frecuencia de paseo o en Recife, donde iba cada verano a visitar a mi abuela y a pasar las vacaciones.
Al principio no me involucraba con nadie, hasta que un día vi en el baño del cine Metrópole de San Pablo, -que todavía era una sala elegante en aquellos años a pesar de estar en el centro en los años de decadencia-, alguien que no podía dejar pasar: un hombre gigante, de casi dos metros, todo redondo, muy peludo y con una pija enorme. El tipo estaba parado frente a un mingitorio con la pija parada. Yo no sabía cómo manejarme, qué hacer, pero finalmente establecimos contacto, saben, miradas, movimientos de cabeza como señalando un rincón. Y nos fuimos a un box, y yo, que no sabía cómo seguir adelante le pregunté:
- ¿Me saco la ropa acá?
El me dijo que no, que íbamos a salir de allí e iríamos a un hotel. Salimos y al cruzar la calle, frente a aquel cine, estaba el Hotel Eldorado Boulevard.
- ¿Entramos en este?
Le pregunté. - Seguía contando Raul-. El hombre sin mirarme me dijo:
- No, en ese no, en aquel, - me respondió, señalando uno un poco más alejado.
Era el Hotel Del Rio, un hotel muy feo, viejo y sin ninguna comodidad. Para que tengas una idea, la habitación a la que entramos, ni baño tenía, apenas una piletita mugrienta en un rincón.
Fue mi bautismo de fuego. – Cierra el recuerdo Raul.-Y de ahí en más fui aprendiendo,
de solo seguir frecuentando los mismos lugares, mirando cómo se manejaban los otros, aprendiendo las rutinas, los códigos.
(Continuará)
viernes, 18 de marzo de 2011
jueves, 17 de marzo de 2011
Baños, cines, saunas, estadios. (Parte dos)
Un mismo tiempo y lugar
- Por supuesto, - se enorgulleció Carlos, respondiendo a la pregunta de Raul. -Arrancaba siempre por el Don José…
- Yo también, - exclamó Raul, gratamente sorprendido.
- ¿El Don José era exactamente qué...? - Pregunté tímidamente, ante el creciente entusiasmo que ganaba el ánimo de quienes, en los años ochenta, habían coincidido en deambular por el circuito gay del centro de San Pablo.
- El Don José era un cine porno del centro. Era el punto de encuentro. Allí nos juntábamos y era desde donde se salía a recorrer los otros lugares del circuito. - Me informó Carlos, a la manera de un docente comprometido con su vocación.
- ¿El cine se llamaba así o era algún nombre en clave que le daban ustedes? -Interrumpí una vez más, corriendo el riesgo de convertirme en un molesto preguntón. Riesgo que se vio convertido en realidad a lo largo de la noche.
- Era el nombre del cine, y tomaba su nombre de la calle: Don José de Barros. -Respondió Raul.
- ¿Fue algún político, intendente, gobernador? - Yo seguía con mis preguntas.
- No, - aclaró Raul, - fue un obispo de la arquidiócesis de San Pablo.
- No podía tener mejor homenaje, el obispo digo… Patrono del templo mayor de las locas de San Pablo,- ironicé.
Las risas se mezclaron con las pizzas, las bebidas, la música.
Charlas de pizzería
A esa altura yo estaba pensando que podría escribir un post para mí blog con aquella cena y su particular historia: aquel impensado encuentro de dos personas que habían tenido las mismas vivencias, que habían recorrido las mismas calles y los mismos ambientes por más de una década y que no se conocerían hasta veinte años más tarde, en una pizzería, a unos cuantos cientos de kilómetros del lugar de los hechos que los había tenido como protagonistas. Pero la noche avanzaba y cada una de las historias que era contada por uno de ellos se completaba con los aportes y datos que el otro agregaba y todo lo rememorado se sumaba como un amplio álbum de preciados recuerdos. Había más que para un post.
Los ojos de Binho –el más joven del grupo, el que llegó al mundo gay de la mano de internet-, durante toda esa extensa charla, parecían crecer a cada momento, mientras seguía -en silencio- los relatos de las peripecias de los protagonistas (algunas semanas más tarde, Binho, me confesaría que seguía impresionado por todo lo hablado aquella noche).
Emerson, con una sonrisa plácida, aceptaba la afirmación que Carlos hacía cada media hora, cada vez que Raul corroboraba la existencia de los lugares o alguna de las historias estrafalarias que ya le había contado y sobre las cuales parecía posarse la sombra de la duda por los aspectos poco convencionales de lo narrado.
- ¿Viste que yo no estaba inventando? ¿Que esa época fue así? ¿Que existían todos esos lugares? Finalmente hoy encontré alguien que confirma todo lo que te conté en estos años. - Repetía Carlos, como un mantra.
Era el recuerdo de sus veinte y pocos años, de dos hombres que comenzaban su sexta década de vida. Un tiempo que para ellos fue arquetípico, primordial: un tiempo que se identifica con un territorio, un circuito creado por la necesidad de establecer un lugar de pertenencia, cuando parecía que el deseo podía ganar –de alguna manera- el espacio público. Pero aquello no pasaba de una ilusión. El territorio existía, pero también existían la obligatoriedad de esconderse, el peligro de las persecuciones y extorsiones policiales, la tácita y explícita condena de gran parte de una sociedad hipócrita. En el relato no estuvieron ausentes esos costados menos alentadores de la historia, pero la alegría de haber recuperado en esa charla un tiempo que parecía haberse ido para siempre, los iluminaba.
(Continuará)
- Por supuesto, - se enorgulleció Carlos, respondiendo a la pregunta de Raul. -Arrancaba siempre por el Don José…
- Yo también, - exclamó Raul, gratamente sorprendido.
- ¿El Don José era exactamente qué...? - Pregunté tímidamente, ante el creciente entusiasmo que ganaba el ánimo de quienes, en los años ochenta, habían coincidido en deambular por el circuito gay del centro de San Pablo.
- El Don José era un cine porno del centro. Era el punto de encuentro. Allí nos juntábamos y era desde donde se salía a recorrer los otros lugares del circuito. - Me informó Carlos, a la manera de un docente comprometido con su vocación.
- ¿El cine se llamaba así o era algún nombre en clave que le daban ustedes? -Interrumpí una vez más, corriendo el riesgo de convertirme en un molesto preguntón. Riesgo que se vio convertido en realidad a lo largo de la noche.
- Era el nombre del cine, y tomaba su nombre de la calle: Don José de Barros. -Respondió Raul.
- ¿Fue algún político, intendente, gobernador? - Yo seguía con mis preguntas.
- No, - aclaró Raul, - fue un obispo de la arquidiócesis de San Pablo.
- No podía tener mejor homenaje, el obispo digo… Patrono del templo mayor de las locas de San Pablo,- ironicé.
Las risas se mezclaron con las pizzas, las bebidas, la música.
Charlas de pizzería
A esa altura yo estaba pensando que podría escribir un post para mí blog con aquella cena y su particular historia: aquel impensado encuentro de dos personas que habían tenido las mismas vivencias, que habían recorrido las mismas calles y los mismos ambientes por más de una década y que no se conocerían hasta veinte años más tarde, en una pizzería, a unos cuantos cientos de kilómetros del lugar de los hechos que los había tenido como protagonistas. Pero la noche avanzaba y cada una de las historias que era contada por uno de ellos se completaba con los aportes y datos que el otro agregaba y todo lo rememorado se sumaba como un amplio álbum de preciados recuerdos. Había más que para un post.
Los ojos de Binho –el más joven del grupo, el que llegó al mundo gay de la mano de internet-, durante toda esa extensa charla, parecían crecer a cada momento, mientras seguía -en silencio- los relatos de las peripecias de los protagonistas (algunas semanas más tarde, Binho, me confesaría que seguía impresionado por todo lo hablado aquella noche).
Emerson, con una sonrisa plácida, aceptaba la afirmación que Carlos hacía cada media hora, cada vez que Raul corroboraba la existencia de los lugares o alguna de las historias estrafalarias que ya le había contado y sobre las cuales parecía posarse la sombra de la duda por los aspectos poco convencionales de lo narrado.
- ¿Viste que yo no estaba inventando? ¿Que esa época fue así? ¿Que existían todos esos lugares? Finalmente hoy encontré alguien que confirma todo lo que te conté en estos años. - Repetía Carlos, como un mantra.
Era el recuerdo de sus veinte y pocos años, de dos hombres que comenzaban su sexta década de vida. Un tiempo que para ellos fue arquetípico, primordial: un tiempo que se identifica con un territorio, un circuito creado por la necesidad de establecer un lugar de pertenencia, cuando parecía que el deseo podía ganar –de alguna manera- el espacio público. Pero aquello no pasaba de una ilusión. El territorio existía, pero también existían la obligatoriedad de esconderse, el peligro de las persecuciones y extorsiones policiales, la tácita y explícita condena de gran parte de una sociedad hipócrita. En el relato no estuvieron ausentes esos costados menos alentadores de la historia, pero la alegría de haber recuperado en esa charla un tiempo que parecía haberse ido para siempre, los iluminaba.
(Continuará)
miércoles, 16 de marzo de 2011
Baños, cines, saunas, estadios. (Parte uno)
Sábado a la noche
Llamado amigo
Era el atardecer de un sábado de enero. Mucho calor, como corresponde a la ciudad de Rio en esa época del año. El horario de verano de esos días permite extender un poco más la jornada. No mucho. Con Raul, poco después de la caída del sol, planeando un programa placentero para la noche, llamamos por teléfono a Binho, para proponerle salir a cenar juntos, como lo habíamos hecho tantas otras veces durante el último año. Nuestro amigo aceptó con gusto. Nos dijo también, en esa breve charla telefónica, que estaban con él dos amigos de San Pablo, que habían venido a pasar unos días en Río para disfrutar del sol y la playa.
- ¿Los conocemos? – pregunté, curioso.
- Te comenté de Carlos, mi amigo de San Pablo, donde me hospedo cuando voy para allá. Él y su pareja.
- Sí, me acuerdo.
Quedamos en encontrarnos los cinco, en media hora, más o menos – ya había aprendido que en Rio los horarios son solo referencias- en una pizzería sobre la Avenida Nossa Senhora de Copacabana, cerca del comentado posto 6 de la famosa playa carioca.
El lugar, ambientado de acuerdo al nombre, era amplio y juvenil, fresco en su casi penumbra. Binho y sus dos amigos estaban ubicados en una de las mesas que quedan contra el vidrio del frente del lugar. Fue llegar y verlos. Binho hizo las presentaciones. Saludamos y nos sentamos.
Aunque no demoramos en llegar casi nada más que lo convenido, ya habían comenzado a comer. Yo quedé sentado de frente a uno y de lado de otro de los nuevos conocidos. El que estaba a mi lado, un poco compungido, se disculpó.
- Yo propuse que los esperemos…
- No hay problema, - respondí.
Al tiempo que los mozos, con ese desagradable adiestramiento que reciben en los restaurants de tipo rodizio, ya nos ofrecían servirnos – sin un mínimo buenas noches, mucho menos un bienvenidos- diversas variedades de pizzas antes que terminemos de acomodarnos. Repiten los gustos mecánicamente junto a una desganada letanía:
- Mozzarella y pollo con catupirí, ¿acepta?
Antes que puedas negarte al primero, otro ya lo reemplaza en la línea de ofertas:
- Camarón paulista y portuguesa, ¿acepta?
Rechazamos estoicamente con Raul sus ataques arteros y pedimos bebidas frías. Después sí aceptamos, ante la insistencia de los mozos, las primeras porciones de pizza. La charla comenzó entonces, tímidamente. Emerson, el paulista que estaba sentado frente a mí, moreno, robusto, de unos cuarenta años, tatuajes en los brazos me preguntó:
- Vos no sos de acá, ¿no?
Mi marcado acento me delata rápidamente, pero me gusta hacer siempre el mismo chiste:
- Yo. Yo soy carioca de pura cepa.
Respondí tratando de sonar convincente, al tiempo que Binho y Raul me miraban divertidos y, juntos, los tres, largábamos la carcajada ante la cara de estupor de los paulistas.
Aclarado mi origen, mi condición de extranjero, Raul y Carlos, el otro paulista, calvo, de barba canosa y ojos claros, descubrieron que durante el tiempo que Raul vivió en San Pablo –algo más de veinte años- fueron casi vecinos. Ahí surgió la pregunta por las respectivas edades y descubrieron que solo dos años los separaban.
- ¡Qué extraño que no nos hayamos cruzado, siendo de casi la misma edad y habiendo vivido, por poco, casi en el mismo barrio! - Fue la primera constatación de Carlos.
- Y que no nos hayamos conocido en alguno de los lugares del circuito de nuestra época, -amplió Raul, y preguntó. -¿Vos eras de frecuentar algún lugar en esos años?
Ahí la cena pasó a ser un diálogo entre los dos, con el resto de nosotros, como tres espectadores privilegiados.
(Continuará)
Llamado amigo
Era el atardecer de un sábado de enero. Mucho calor, como corresponde a la ciudad de Rio en esa época del año. El horario de verano de esos días permite extender un poco más la jornada. No mucho. Con Raul, poco después de la caída del sol, planeando un programa placentero para la noche, llamamos por teléfono a Binho, para proponerle salir a cenar juntos, como lo habíamos hecho tantas otras veces durante el último año. Nuestro amigo aceptó con gusto. Nos dijo también, en esa breve charla telefónica, que estaban con él dos amigos de San Pablo, que habían venido a pasar unos días en Río para disfrutar del sol y la playa.
- ¿Los conocemos? – pregunté, curioso.
- Te comenté de Carlos, mi amigo de San Pablo, donde me hospedo cuando voy para allá. Él y su pareja.
- Sí, me acuerdo.
Quedamos en encontrarnos los cinco, en media hora, más o menos – ya había aprendido que en Rio los horarios son solo referencias- en una pizzería sobre la Avenida Nossa Senhora de Copacabana, cerca del comentado posto 6 de la famosa playa carioca.
El lugar, ambientado de acuerdo al nombre, era amplio y juvenil, fresco en su casi penumbra. Binho y sus dos amigos estaban ubicados en una de las mesas que quedan contra el vidrio del frente del lugar. Fue llegar y verlos. Binho hizo las presentaciones. Saludamos y nos sentamos.
Aunque no demoramos en llegar casi nada más que lo convenido, ya habían comenzado a comer. Yo quedé sentado de frente a uno y de lado de otro de los nuevos conocidos. El que estaba a mi lado, un poco compungido, se disculpó.
- Yo propuse que los esperemos…
- No hay problema, - respondí.
Al tiempo que los mozos, con ese desagradable adiestramiento que reciben en los restaurants de tipo rodizio, ya nos ofrecían servirnos – sin un mínimo buenas noches, mucho menos un bienvenidos- diversas variedades de pizzas antes que terminemos de acomodarnos. Repiten los gustos mecánicamente junto a una desganada letanía:
- Mozzarella y pollo con catupirí, ¿acepta?
Antes que puedas negarte al primero, otro ya lo reemplaza en la línea de ofertas:
- Camarón paulista y portuguesa, ¿acepta?
Rechazamos estoicamente con Raul sus ataques arteros y pedimos bebidas frías. Después sí aceptamos, ante la insistencia de los mozos, las primeras porciones de pizza. La charla comenzó entonces, tímidamente. Emerson, el paulista que estaba sentado frente a mí, moreno, robusto, de unos cuarenta años, tatuajes en los brazos me preguntó:
- Vos no sos de acá, ¿no?
Mi marcado acento me delata rápidamente, pero me gusta hacer siempre el mismo chiste:
- Yo. Yo soy carioca de pura cepa.
Respondí tratando de sonar convincente, al tiempo que Binho y Raul me miraban divertidos y, juntos, los tres, largábamos la carcajada ante la cara de estupor de los paulistas.
Aclarado mi origen, mi condición de extranjero, Raul y Carlos, el otro paulista, calvo, de barba canosa y ojos claros, descubrieron que durante el tiempo que Raul vivió en San Pablo –algo más de veinte años- fueron casi vecinos. Ahí surgió la pregunta por las respectivas edades y descubrieron que solo dos años los separaban.
- ¡Qué extraño que no nos hayamos cruzado, siendo de casi la misma edad y habiendo vivido, por poco, casi en el mismo barrio! - Fue la primera constatación de Carlos.
- Y que no nos hayamos conocido en alguno de los lugares del circuito de nuestra época, -amplió Raul, y preguntó. -¿Vos eras de frecuentar algún lugar en esos años?
Ahí la cena pasó a ser un diálogo entre los dos, con el resto de nosotros, como tres espectadores privilegiados.
(Continuará)
sábado, 12 de marzo de 2011
Cosos, una rebelión argentina
En la nueva novela de Edgar De Santo, los Osos se esconden en el nombre.
Hay amor por los cuerpos peludos y generosos.
Hay ejercico de la memoria.
Hay crítica social.
Hay nostalgia.
Hay una historia de reencuentros.
Hay un misterio policial.
Hay personajes desenmasacarados.
Hay descubrimientos de nuevas identidades.
Hay humor.
Hay bronca.
Hay tedio.
Hay erotismo.
Hay una extraña justicia.
Hay momentos para sibaritas.
Hay realismo mágico.
Hay un viaje iniciático.
Hay un viaje involuntariamente postergado.
Hay referencias a los griegos.
Hay capítulos cuyos títulos son increíbles.
Hay que leerla.
Hay amor por los cuerpos peludos y generosos.
Hay ejercico de la memoria.
Hay crítica social.
Hay nostalgia.
Hay una historia de reencuentros.
Hay un misterio policial.
Hay personajes desenmasacarados.
Hay descubrimientos de nuevas identidades.
Hay humor.
Hay bronca.
Hay tedio.
Hay erotismo.
Hay una extraña justicia.
Hay momentos para sibaritas.
Hay realismo mágico.
Hay un viaje iniciático.
Hay un viaje involuntariamente postergado.
Hay referencias a los griegos.
Hay capítulos cuyos títulos son increíbles.
Hay que leerla.
Queridos amigos:
Cosos, una rebelión argentina ya está a su disposición gratuitamente en
afectuosamente
Edgar De Santo
tel.0221-483-8656
calle 9 Nº 1286
La Plata
Argentina
Edgar y yo.
lunes, 28 de febrero de 2011
Festival por la No Violencia Hacia las Lesbianas
Con motivo de cumplirse un año del brutal asesinato de Natalia Gaitán, quien fuera fusilada por el padrastro de su novia en la provincia de Córdoba, por lesbiana, La Fulana, espacio de lesbianas y mujeres bisexuales, organizan junto con la Secretaría Lésbica de la Federación Argentina LGBT y el Programa Nacional de Diversidad Sexual del INADI, un recital cultural en el Anfiteatro de Parque Centenario.
En nuestro país hemos avanzado en la igualdad de derechos logrando una conquista histórica: el matrimonio igualitario, colocándonos a la vanguardia latinoamericana en el respeto de la diversidad y los derechos de las personas LGBT. Hoy nuestra mayor responsabilidad es trabajar contra la violencia y la discriminación y por una igualdad social inclusiva.
Sabemos que todavía falta mucho por conquistar, para nosotras el siguiente desafío es trabajar arduamente en políticas públicas inclusivas donde nuestra visibilidad, el acceso a la salud y el reconocimiento de nuestras familias sean una realidad.
Donde nunca más haya una Natalia Gaitán, donde compañeras y compañeros de Latinoamérica puedan expresarse en libertad.
Cierra el recital de “Hilda Lizarazu”
Esperamos contar con tu presencia,
el 6 de marzo a partir de las 15:00 hs,
jueves, 17 de febrero de 2011
MARCHA CONTRA HOMOFOBIA: MARCHA CONTRA HOMOFOBIA
MARCHA CONTRA HOMOFOBIA: MARCHA CONTRA HOMOFOBIA: "Local da Marcha: Concentração na Praça do Ciclista (próximo ao cruzamento da Paulista com a Consolação), com destino final Edifício 777 da Avenida Paulista.
Quando? Sábado, 19.02.2011, às 15h
Traga um guarda-chuva colorido!
Quando? Sábado, 19.02.2011, às 15h
Traga um guarda-chuva colorido!
viernes, 11 de febrero de 2011
Pic Nic El mismo Amor
Se van a realizar numerosos Pic Nics a lo largo y a lo ancho de todo el país y en algunos paises que se suman a la iniciativa.Busquen las direcciones en Facebook para cada provincia y país.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)